Siente un pobre a su mesa

 

Todo un éxito la campaña “En navidad siente un pobre a su mesa” 50 años después consigue que en la mayoría de los hogares haya un pobre sentado en la mesa. En estas fechas quiero ser  ecuánime, además de generosa y reconocer los méritos y logros, no todo va a ser criticar a nuestros actuales gobernantes y decir que estamos retrocediendo. Si es verdad que  les ha costado 50 años, pero por fin se ha conseguido, es más, en muchas casas todos los sentados a la mesa son pobres de necesidad y no solo en estos días,¡ sino durante todo el año!

Hoy no voy hablar de los “pobres de espíritu” (es cierto que son los responsables del éxito de esta consigna) pero estoy totalmente sumergida en el sentimentalismo y benevolencia  de estas fechas navideñas y no quiero escribir nada negativo.

Estoy tan contenta que apunto he estado de cantar un villancico, menos mal que me he dado cuenta a tiempo que no tengo licencia, en la ducha hace días que ni se me ocurre, con gritar y ahinarme por el agua fría, ya tengo bastante.

 

Como he sido buena, voy a pedir un deseo a los reyes y a “los pobres de espíritu”; le cojo la cita a Lola Flores.

 

“Si me queréis, ¡irse!”

Sin patria, pero sin amo

No soy español, español, español…(aquí va esa musiquita que todos tarareamos tan bien).

 Que conste que tengo amigos españoles, son muy majos, también heterosexuales  buena gente también. Dios y la iglesia católica me libren de meterme con ellos.

Por si algún despistado entra en este blog creyendo que es una página erótica o ecológica o medicinal o tal vez de cocina, que dejen de leer, aquí sólo van a encontrar desvaríos, de una mujer, que no sabe de donde es.

            Una breve biografía, por si los despistados han llegado hasta aquí.

            -Me parieron en Madrid “capital del dolor y de la gloría” cada vez más del dolor y menos de gloria.

Hija de Manuela que  a la vez era hija de Madrid, mi padre, Antonio, onubense o huervano, desde el mismo momento en que nació. Hasta aquí podría parecer que soy española y madrileña para más señas, pues no, no soy español, español, español…(otra vez la musiquita).

 Mientras esto escribo, en el horno se cocinan unas tortas  de aceite  sevillanas y en la radio suenan unas ídem.

He ido al colegio en Madrid, he trabajo en esta ciudad siempre, por lo que he vivido  siempre aquí.

¡ Que no! que no soy español, español, español…(musiquita) Si, en mi pasaporte consta que soy de esta nacionalidad.

Si, siempre he pagado los impuestos aquí.

Que si, hasta la sangre la he dado en Madrid, de una manera gratuita y convencida hasta hoy, que nadie iba hacer negocio con mi sangre, ¡como van cayéndose las convicciones! con el sudor ya hace tiempo que lo han hecho.

 

Pues no, no soy de un sitio, donde se habla de lo estupendo y  ejemplar  que ha sido un negro, porque se ha muerto y mantienen cuchillas en las fronteras para que otros negros, quizás se maten.

 ¡No se les caerá la cara de vergüenza!

¿Suena fuerte lo de negro? Pues si, esta puesto con toda la intención, estoy harta de tanta hipocresía, tanta injusticia, tanta patriotismo de tres al cuarto.

¿Por qué  no soy española?

 

Porque todavía tengo algo de vergüenza torera y en esta piel de toro donde habito, los españoles que se osen  decir, que nos estamos convirtiendo en un país de mierda,* les multan, les encarcelan….

 

 

 

 

* País de mierda: El territorio donde la mayoría de sus habitantes viven en la miseria, por culpa de cuatro miserables.

 

 

Me he quedao sin patria, pero, muy muy  agustito.