Poesía o pena

Hoy me gustaría escribir una poesía, me lo pide el cuerpo y más el alma.

Hace ya mucho tiempo y demasiados días, se repite, casi a diario, que tengo una pena, momentánea, pero profunda. Parafraseando a Miguel Hernández, estoy tiznada de pena.

Para quién no me conozca y sepa de mi vida diré: que trabajo cara al público, en un barrio obrero ( que termino más anticuado).

 Con el paso de los años, han cambiado los habitantes de “ mi barrio”.

Unos se han hecho mayores.

 Otros se han vuelto casuales, solo vienen a ver a sus viejos, y aprovechan para pasar a saludarnos,( detalle que no se imaginan como agradezco).

Otros  han retornado al hogar paterno, obligados, para subsistir, con la escuálida pensión de estos, con la que sobreviven dos y tres núcleos familiares.

¿ Que opinarán de esto? Los defensores de la familia... familia tradicional.

¿No es un poco contra natura?

Hay un tercer grupo, que son los inmigrantes. La mayoría ya son viejos vecinos del barrio. Los conocemos y nos conocen. Sabemos y saben de pueblos, costumbres, ancestros y descendientes.

Volvamos a la poesía, o peor a la pena.

Cada día y alguna vez más de una vez cada día, aparece alguien habitual, en un horario no habitual;  Ahí  empieza mi escozor y rezo, ( yo que soy agnóstica) para que este de vacaciones, o de baja.

Y me da miedo preguntar, pero pregunto. La respuesta me quema como si echarán alcohol en la herida, abierta.

Necesitaba escribir una poesía, “la poesía es un arma cargada de futuro”  y al final, solo puedo transcribir:

Por que vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan

Decir que somos quien somos,

nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno

Estamos tocando el fondo.

Hago  mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren

Y canto respirando. Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas

Personales, me ensancho

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos

Y calculo por eso con técnica qué puedo

Me siento un ingeniero del verso y un obrero

Que trabaja con otros a España en sus aceros.

Me olvidaba escribir que son versos, de Gabriel Celaya, escritos, en los años cincuenta del siglo pasado.

 A lo peor, es que estamos retrocediendo.

Vamos bien

Vamos bien. Ya era hora, que el tribunal supremo empezará a hacer justicia.

Podemos estar contentos, ya empezamos hacer valer nuestros derechos, ya nadie por muy juez  o  ministro, del ramo que sea, va a violar nuestros derechos.

Ya podremos acudir a la justicia, sabiendo, que nos van hacer caso, que no van a quitarnos ninguno de nuestros derechos constitucionales.

Que cuando reclamemos a cualquier instancia ayuntamientos, comunidades autónomas, organismos autónomos, diputaciones provinciales, magistratura de trabajo etc. etc.  Nos van hacer caso. Que cuando alguno nosotros requiramos a la justicia por que se esta violando nuestros derechos adquiridos, después de muchos años de lucha, van a inhabilitar a quién haga falta, para no dar un paso a tras en las conquistas sociales.

Otro apunte a vuelapluma, ¿ cuantos funcionarios hay en la comunidad de Madrid?.

¿Es posible que hubiera 2000 funcionarios de baja?  Bien, Sra. Presidenta si fuera así, enhorabuena por las medidas. Vamos a ver  si de una vez por todas acabamos con tanto absentismo laboral.

Vamos bien ¿ o no?

NADA

Es temprano. Quizás demasiado, o no.

 Teniendo en cuenta, que es seis de enero, no es demasiado pronto.

Mi memoria no alcanza a recordar, seguramente porque no ha sucedido, un solo seis de enero, que haya despertado, después del sol.

Si bien ya hace muchos años, que en el salón ( mejor en el comedor) de mi casa, mis zapatos están vacíos.

 Los reyes vendrán más tarde  por otros lares.

Sigo despertando este día, con cierto malestar o bienestar, en él estomago, según se mire.

Lo primero, mirar los zapatos.

Anoche,  me olvide, limpiarlos, y colocarlos en el comedor. No me extraña que por eso, y precisamente por eso, estén de cualquier manera, en la entrada, y vacíos.

Investigo, busco por otros rincones, de mi casa y del mundo.

 Enciendo el televisor, ni una reseña, de lo que pidió, mi amigo,  estoy segura  que si se lo traen, me dejará jugar con su regalo.

La desolación que me produce esa vacuidad, no es nada comparada, con el chasco, que me  llevo; después de encender el ordenador. Entrar en la prensa, husmear, en “san gooel” y darme cuenta que:

El premio Nadal se falla, tengo la esperanza y la ilusión que no sea un fallo, sino un acierto.

 No la noche de Reyes, sino la noche del día de Reyes.

Volveré a la cama, me haré la dormida. Sé que si estoy despierta, no me dejarán Nada.

Es temprano.

7 de la mañana, del seis de enero de 2012

Los Reyes Magos

Ojo con lo que pedís y con lo que traen los Reyes Magos.

Como  habitualmente una explicación. Lo que me inspira o sugiere escribir sobre algo, es trivial, o tribal, no sé muy bien, que proporción hay de una y de  otra.

El asunto es; leyendo lo que hace años, quizás demasiados, pedíamos  y lo que traían los reyes.

 Veo que el tocador de la Señorita Pepis, y el barco pirata, con alguna diferencia de años entre una y otro.

 Me voy a la tribu, y recuerdo que una de las hermanas pequeñas, durante  años, pedía el tocador de la Señorita  Pepis o algún otro juguete de manualidades relacionado con la Señorita Josefina.

Los medianos,  nos burlábamos, de esa petición, pues a mí al menos, me parecía cursi.

Con el paso de los años, esa burla, se convirtió en admiración por mi parte. Ya que  se ha hecho una autentica experta en ganchillo, punto, punto de cruz y otras cosas relacionadas con esos trabajos.

Otro de los hermanos, no sé si lo pedía, pero si que en sus zapatos cada seis de enero, encontraba una caja de acuarelas.

Una constante en la vida de este,  ha sido el dibujo, y la acuarela. Todos los dibujos e historietas de este blog son obra suya.

Me queda el barco pirata. Cuando a uno de mis sobrinos, le trajeron ese barco no comprendí, mucho ni su petición, ni su alegría al verlo.

 Este estudio geografía, a partir del año que viene, tendrá que volverse, un poco o mucho filibustero, ya que temo que engrosé las listas del paro.

Me queda decir lo que me traían a mí. Además  de la cartera, para el colegio, como todos los años,  mi primer libro, con el que me sentí si no mayor, si importante, uno de Samaniego, y se titulaba:

Fábulas.

Cuento de Navidad

Cuando  su hijo pequeño, salió, gritando de la fiesta:

¡ Ya esta aquí! El  espíritu de la Navidad. Creyó que era un  personaje de  ficción, o un video juego,  o uno de esos artilugios nuevos, que le tendría que comprar, como regalo de reyes.

Empezó a entenderle, cuando frente a  un solitario vaso de leche, y casi rendido por el sueño, su hablar se hizo más pausado.

Que si papa, que ha vuelto. Es un personaje, como San Nicolás, o Papa Noel, o como el Llanero Solitario, ese que me contabas. Se llama el espíritu y aparece por estas fechas.

Que si papa que ya ha empezado. Pues lo que hace, es coger cosas de los “alvaros”, y repartirlas, entre la gente que más lo necesita.

Tiene poderes mágicos, a los malos, del corazón duro, tiene una máquina super, super moderna que hace que se les ablande.

A los que mandan, solo les deja, que manden cosas buenas.

A los que inventan, solo les deja que inventen, cosas que no contaminen.

Que sí papa, que ya esta aquí.

La mama de Rubén, ya tiene trabajo.

Al papa de Mario, ya le van a operar.

 Maria, Pilar y Antonio, empiezan el lunes a trabajar en el cole.

Haber como le contaba a su hijo, que le habían despedido a él y a un puñado de   asesores y cargos de confianza. Con el argumento de que con su sueldo, y todos los complementos, que conlleva su cargo tenían para contratar a tres personas.

Porque no soy Monarquica

Porque  no soy Monárquica.

No analizaré la monarquía, ni los principados, ni todas esas instituciones, que pasan de unos a otros, simplemente por ser hijo de...

No estoy a favor de los cargos hereditarios, por puro pragmatismo, o egoísmo, decirlo como queráis.

La herencia de mi madre consistió en tres cosas, a saber: un reloj de pulsera, que me toco a mí, por ser la segunda hembra y la que no poseía uno. Objeto  que conservo en la actualidad.

Lo segundo un juego de tocador, de alpaca, regalo de  uno de mis hermanos, que le correspondió a la hermana que me sigue.

 Lo tercero,  era un paraguas, que desapareció, sin que ninguno de los hermanos lo echáramos en falta, dado el poco interés puesto en él.

La herencia de mi padre fue todavía más exigua, bueno, más que exigua, extinta, mi progenitor, no dejo absolutamente nada.

Tanto mis hermanos, como yo, hemos contribuido, durante años, a pagar las herencias, de los hijos de... sin que ninguno haya obtenido beneficio alguno.

Yo he puesto mi granito de arena, como si mi herencia fuera de dicho material, para que estas prebendas, o privilegios, se terminen de una vez y por todas.

Dado que, ni mis hijos, ni mis sobrinos, ni mis descendientes más directos son hijos de...

Por eso no soy Monárquica.

Cotorra

Primero, me cortaron el mechón de plumas, que me caía sobre los ojos.

 No me gusto mucho. Pero como soy optimista por naturaleza; como le corresponde a un ave tropical de colores cálidos.

 Pensé que tendría mejor visión y que era por mi bien.

Mas tarde, me limaron el pico, eso me gusto menos.

Pero también le busque el lado positivo, así metería mejor el pico, en ese comedero nuevo pero más pequeño que el anterior.

Cuando me cortaron las uñas, creí que era para que no me enganchara, en la jaula minúscula, donde me habían trasladado.

Mi plumaje fue perdiendo color, seguramente, como consecuencia de la falta de luz de esta  habitación lúgubre, donde me hallo.

Hoy me han cortado las alas.

Mientras lo hacían, me leían el pensamiento, y como un altavoz conectado a mi cerebro, les oía:

 Para que necesita alas un ave.

 Si  no tiene color, no tiene pico, no tiene uñas, y hace años que dejo de cantar.

Cualquier parecido a la realidad, y algún poema de Beltolt Brecht no es casual.

Esto lo escribí en 2011, ¡ que pena! que sigan recortando...

Primera

Primera página.

5 de noviembre

 Me gusta mi horario de trabajo, o al menos la hora de entrada por la mañana.

A la hora, que  marcho a trabajar, es la misma que la de los niños del edificio.

Si madrugará más, me tendría que tragar el olor que impregnan la escalera, los más tempraneros. Yo tampoco me ducharía  por la mañana si tuviera que levantarme tan temprano.

Si entrará después,  tendría que soportar,  el olor a perfume dulzón, que dejan las personas que están cara al público, comerciales, dependientes etc, etc...

Los niños como mucho huelen a agua de colonia.

El ascensor de bajada no lo utilizo, la edad y los kilos, es la razón.

Así que como  resido en el último piso, coincido con los chavales mientras esperan el ascensor.

En el sexto vive Igor, creo que es adoptado, pues a su madre nunca le vi embarazada ni a él , de bebe.

 Debe tener unos diez años, es un chico afable.

 Si voy adelantada, además de saludarle, le hago alguna pregunta. Me gusta porque,  contesta con sinceridad y exactitud. En la época que le costaba hacer las tareas del colegio,- oía sus discusiones por el patio interior- me decía que es que le ponían muchos deberes.

Fue mejorando, y su respuesta era: ya mejor. Ahora saca unas notas excelentes, y me especifica la nota, un 9 en lenguaje, un 8 y medio en matemáticas.

Como decía, un chaval afable y simpático.

En el quinto viven dos hermanos, uno, adolescente, muy serio, en el sentido de formal, con el que apenas coincido, y Mario el más pequeño, que tendrá la misma edad que Igor el del sexto.

A Mario si le conozco desde que nació. Es un niño sonriente y cantarín, además no le da ninguna vergüenza hacerlo delante de nadie.  En sus diez años de vida sólo un día le he visto enfadado.

En el segundo, me encuentro con dos hermanas, ahora solo con la menor, la mayor ya va al instituto. Son las dormilonas del edificio, se suele acostar, más tarde que el resto. Les cuesta saludar, y la mayoría de las veces lo hacen como los adultos, perezosos, con un gruñido.

En el bajo, tenemos vecinos nuevos, son tres varones, también los más “jóvenes” Igor, juega con ellos en el pequeño parque que tenemos enfrente. Me resulto gracioso, escuchar: Mama, voy a buscar a los niños.

Esto es una página y también es para mi amiga.

Declaración

 Declaración de intenciones.

Todo me influye, todo me afecta.

Que leo un artículo sobre como “abusamos” de las palabras, me digo es verdad.

Otro sobre como usamos internet, y que sobreleemos o surfeamos sobre los enlaces y correos.   Ahí me veo reflejada.

Miguel escribe en su blog, sobre eta y Gadafi, digo lo mismito que “siento”  pero bien escrito.

Leo alguna columna en el periódico que me gusta y pienso, yo tenía que  escribir artículos.

Que entro en infusionados ,excelente Web, la recomiendo. Tengo que mejorar mi blog.

Hablo con mi amiga la profesora de idiomas, debo ponerme con el ingles.

Que otra amiga anda algo preocupadilla,( yo también aunque no quiera reconocerlo) porque piensa que es cancer. Y como yo le digo, hija si naciste en mayo, y eres testaruda, pues  es Tauro.

Miguel, me anima a escribir alguna crónica social, más larga o de manera epistolar. Tiene razón.

Mi amigo el escritor de Hortaleza,- que no  sé porque se  ha puesto un nombre italiano- me dice que no tengo porque acabarlo, que puedo hacerlo por capítulos. También la tiene.

María, me recrimina, que son excesivamente largos y muy dispersos. Como no va a tener razón, si es una verdad como un templo

Si hasta las cartas del banco, las leo y las analizo. Ejemplo:

Estimada Purificación, - me pregunto, ¿en cuanto? en 2000 euros, o en 3000.

En fin todos tienen razón

Empezaré, contando, lo que me sucede,  claro que para esos podría escribir un diario, de esos con candado.

Repito contaré  la vida cotidiana, no más de una página.

Cada día se lo dedicaré o mejor regalaré a alguien.

Hoy le toca a mi amiga la que anda un poco “malilla”.

Viernes 4 de noviembre.

Casualidades

¿Casualidades? ¿Coincidencias? ¿Sentimientos?

Tengo mas amigos, pero dos, son de los que quiero escribir hoy.

Los progenitores, de  mis amigos, se llamaban igual.

Aunque había una diferencia en la edad.

 Los dos tenían alguna cosa más en común.

Siempre iban  muy elegantes.

 Hasta para comprar el periódico, iban arreglaos.

A ambos, les gustaba jugar a las cartas.

 Habrá muchos más, puntos en común,

 Las diferencias, entre uno y otro,  seguro que son mayores.

A uno le veía casi a diario. Al otro muy de tarde en tarde.

Pero en estos días, que nos bombardean con  los difuntos.

 Se cumple el primer aniversario del fallecimiento de los dos.

  Casualidad, el uno de noviembre.

Que coincidencia, que yo tenga el mismo sentimiento.

Uno de noviembre de 2011

Contestación

Hola Piluca,

¡Que alegría ¡ Cuanto tiempo sin saber nada de ti Casi cuatro años.

 Imagino que tendrás correo electrónico, en esta carta te envió el mío, así como  mí número de teléfono nuevo.

Se me hizo raro, encontrar una carta manuscrita, entre los recibos del banco, y la publicidad. Al igual que se me hace raro escribir con bolígrafo.

Supongo que será un despiste, pero vástago de hijo, es con uve.

Paso a contestar, tu carta  por orden.

¿Borja no es el dueño de la empresa? o  al menos tiene parte de ella. Pues que delegue hija, tanto fin de semana fuera, es para mosquearse.

Si salgo con alguien, o más que salir, entro.

 Se llama Manolo, vive también en el barrio. Es profesor de Instituto. Esta separado y tiene un hijo de quince años.

Manuel que así se llama el hijo, es un chaval majo, nos llevamos bien, aunque este  en plena edad del pavo.

Pensarás que estoy chapada a la antigua, pero me gusta nuestro barrio. Es cierto que ha cambiado mucho, o no tanto. Me explico:

El Señor  Antonio se jubiló hace unos meses y cerro la tienda. Era la última que quedaba de nuestra época. El ya  me lo venía anunciando.

-          Puri hija tienes que ir buscando otra sitio donde hacer la compra,  cualquier día de estos tengo que cerrar. Yo creo que me seguía viendo como una niña de diez años.

De vez en cuando  lo veo en la plaza de la alegría. Siempre como un pincel y con el ABC a cuestas. Se me hace raro verle sin el mandil.

Es  por esa misma plaza, por la que creo que no pasan los años, durante un tiempo estuvo un poco “ muerta” pero ahora, igualito que cuando éramos crías, un montón de chavales, jugando.

Y los padres como, que antes, hablando a gritos, aunque estén pegaditos los unos a los otros.

Yo digo que el nivel de desarrollo, de un país se mide en decibelios, y el número de papeles por el suelo.

 Cuanto más altos son los dos más bajo el nivel de  desarrollo.

 Aunque a muchos no les entiendo, me parece estar escuchando a tu madre y la mía hablando de lo que van a poner de comida, o quejándose de nuestros padres.

A casa sigue viniendo, una vez a la semana, la Señora Concha, ( ahora la comparto con Manolo), un día a su casa y otro a la mía. Es un dinero que doy por bien gastado, sobre todo los martes cuando llego a casa y lo veo todo tan  arreglado. Para la casa sigo siendo un desastre.

De lo que me comentabas de Esperanza Aguirre, pobre, pobre no es. La mitad de la provincia de Guadalajara es de su familia, y las malas lenguas dicen: que con la construcción del ave a Barcelona, han hecho el negocio del siglo.

Manolo que esta a mi lado ( y más malo que yo, dice que solo es pobre de espíritu)

Como ves sigo siendo un poco rojilla.

 Voy a cambiar de tema porque a ti la política no te interesa, y ni tu ni yo vamos a cambiar de ideas a estas alturas.

Te voy a dejar, por fin el pesado a terminado de corregir trabajos. Entre semana casi no nos vemos, pero los fines de semana nos gusta pasarlos juntos, y como mínimo dar nos un paseo por el barrio.

Mándame tu correo electrónico, y tu móvil. Ya hablamos

Un beso muy grande.

Pura.

Carta de una amiga

Querida Puri:

Espero que al recibo de estas letras, te encuentres bien de salud. Nosotros  a Dios gracias, estamos bien.

Mi marido con mucho trabajo, a pesar de esta crisis, que nos han traído los socialistas. Fíjate si estará ocupado, que desde hace unos meses hay fines de semana, que tiene que pasarlos fuera de casa, en reuniones y congresos interminables.

 A mi no me resulta agradable, pero me casé con él muy enamorada, para toda la vida, en  lo bueno y en  lo malo.

¿ Estas saliendo con alguien? ¡anda cuéntame!

Los niños ya muy mayores, Borjita, el mes que viene cumple los diecisiete. Va muy bien en los estudios.

Sigue en el colegio privado, pues aunque a él no le importaba haber hecho el bachillerato en un instituto público, tanto Borja como yo, pensamos que no se puede escatimar en la educación de nuestros bastagos.

 Decisión de la cual cada día que pasa estamos, más orgullosos. Viendo lo que esta pasando.

Hija yo pienso que tanto compadreo, y confianza con los alumnos, no puede ser bueno.

 En el colegio de mi hijo a los profesores se les da el tratamiento de Don y por supuesto nada de tuteos. Tampoco esta lleno de extranjeros.

Ya sabes que no soy racista, de hecho en el colegio de los niños, hay algún alumno de color ( el padre creo que es diplomático).

Pero de eso a que se llene el colegio, de rusos y ecuatorianos.

Al final van acabar echándonos a los españoles.

Ya sabes que de política ni entiendo, ni me interesa. Pero hija, que mal están las cosas. No me digas tu, lo del asalto a la casa de Doña Esperanza, y la policía de Zapatero, sin hacer nada.

Hay que ver que mala suerte, tiene esa pobre mujer, lo de su enfermedad, el accidente aéreo, el asalto al hotel, en Asía. A ver si tiene suerte y en las próximas elecciones, sale.

De mí, poco nuevo tengo que contarte. Seguimos viviendo en la misma urbanización. (Nunca entendí tu empeño en no cambiarte de barrio)

 Aunque he tenido que reducir, el número de horas de la asistenta, sigo teniendo interna.

 Ya no esta con nosotros, Angelita, ¿ te acuerdas de ella? Hija, se echo novio, y no sé que ideas le metería en la cabeza, pero empezó a exigir. No te voy a aburrir, pero hasta pagas extraordinarias quería. Yo la tenía mucho cariño, pero le puse en su sitio y se fue.

La chica de ahora se llama Natacha, es Colombiana, y con las tardes de jueves y domingos tan feliz, y de aumentos de sueldo nada de nada.

 Ellos también tienen que apretarse el cinturón, que la crisis la han traído ellos.

En la urbanización, han instalado unas pistas de padel, y recibo clases, junto con algunas mamas, es muy divertido, y dos tardes a la semana jugamos entre nosotras. Sigo haciendo pilates, y el masaje quincenal no lo perdono.

Por lo demás, mi vida sigue tan ajetreada como siempre, la casa, los niños, mi marido ( Borja te manda recuerdos).

Puri,  a ver si quedamos, una tarde a merendar, y nos ponemos al día de nuestras vidas.

Muchos besos de tu amiga, que lo es.

Mari Pili.

Caga más un buey que cien golondrinas

Caga más un buey, que cien golondrinas.

Proverbio chino: ” Caga más un buey que cien golondrinas.”

Ya sé que sabéis que no es un proverbio chino, ni árabe ni indio. Y que a estas alturas temblareis pensando por donde va a salir esta hoy.

 Quiero dar un toque de actualidad, modernizarme y porque no, también copiar de las nuevas redes sociales.

A mi también me llegan esos correos de fen sui fan sui, y esas cosas que hablan de la amistad, del amor, del ahorro, etc, etc...

 Te tocan la fibra más sensiblota que todos tenemos y te anima a que lo reenvíes y te sentirás la ostia de bien.

Hoy no explicaré, quien decía esta frase, ni odiaré a nadie por haberme quitado la idea.

Simplemente pondré un par de datos, y que cada cual lo entienda como quiera.

Cargo de confianza, a mí me gusta más llamarlo compinche, dándole la acepción más peyorativa de esta palabra. No me voy a resistir, diré, que son, lo que toda la vida hemos entendido por  enchufe o cargo a dedo.

¿Cuanta pasta se llevan al mes? cada uno de estos “compinches”. ¿ cuanto cuesta? mantener una biblioteca abierta, y algún taller de lectura. Como estas que se cierran, o dejan de funcionar porque no hay dinero para ello.

Acabaré esta parrafada, como a mí me gusta. Con el mismo proverbio chino.

Caga más un buey que cien golondrinas.

Como odio a Almudena Grandes

¡Cómo odio! a Almudena Grandes, a Juan José Millas también, pero por otras razones

Ya le dedicaré una entrada en mi blog a ese “alucinado”.

Anoche me entro un “emilio” reenviado, de ella, y comprobé con  rabia, que lo ha vuelto  hacer.

Después de cotejar la fecha de su carta – Mentira podrida- con mi última  publicación en el blog, tuve que rendirme a la evidencia de que se  había adelantado seis días.

Ella juega con ventaja.

 Tiene hijos, y puede defender en primera persona, lo que yo al no tenerlos, solo puedo defender como ciudadano de bien, y con dos dedos de frente.

Que escriba mejor que yo, también es una ventaja, ( baja modesto que me subo yo).

Ella tiene “estudios” incluso, creo que hasta  una carrera universitaria.

 Estudios de los que carezco.

Por edad y circunstancias personales, sólo he llegado al graduado escolar, y lo conseguí varios años después de empezar a trabajar.

 Por esa razón, defiendo, una enseñanza pública, gratuita y de calidad.

 Que la pasta, no impida a nadie el acceso a la cultura.

Le odio, porque se adelanta, a decir lo que pienso, y lo escribe mejor.

 Aunque tenga más razón que un santo.

 El símil me viene a huevo, en este país de mea pilas.

Soy de una familia bien

Soy de una familia bien.

Somos una familia numerosa, no recuerdo de que categoría, ( para mí de primera) nueve hermanos.

Mi madre NO TRABAJABA, solo hacía las camas, barría,  limpiaba el polvo, fregaba, cosía, cocinaba, compraba, planchaba, y lavaba a pesar de que en mi casa siempre hubo dos lavadoras, una de madera, como abdomen de chico diez y la otra que le debía de fallar algún programa pues había que llenarla de agua con cubos y vaciarla del mismo modo, el aclarado no lo tenía, y del centrifugado ni hablar.

Como mi madre no trabajaba, era la encargada de administrar el presupuesto familiar.

Los ingresos consistían a saber: el sueldo de mi padre, el de los hermanos mayores, no empezaron a trabajar tan tardíamente como los medianos y los pequeños, esta incluso comenzó a trabajar pasados los veinte años.

Intento resumir como  lo hacía, los sábados, al mediodía iban entregando el sobre integro,  ( alguno se quedaba con alguna hora extraordinaria no incluida en nómina) mama siempre hacía la misma pregunta a cada uno de ellos- ¿ con cuanto te has quedado? Siempre obtenía la misma respuesta con sonrisa incluida, - de verdad que no me he quedado con nada.

De estos ingresos, empezaba hacer los apartados, lo primero: lo de los muertos, - anda que no son vivos los de los muertos-

Después las facturas de la luz, el arrendamiento de la casa, etc.. el resto lo distribuía entre la comida y la ropa. Hasta este punto estoy de acuerdo y me parece bien como mi Madre administraba el presupuesto familiar me parece equitativo y justo.

Pero lo que no me parece ni equitativo, ni justo, era lo que hacía con respecto a la salud y el colegio. Cuando alguno de nosotros estaba enfermo y necesitaba un médico particular ( léase dentista) aunque no trabajara, no reparaba en gastos. ¿Y lo del colegio! a ella le daba igual, que la noche anterior nos hubiera mandado a la cama sin cenar, - de grandes cenas están las sepulturas llenas – si necesitábamos un cuaderno o un libro se saltaba el presupuesto y lo compraba.

Ya que mi madre NO TRABAJABA, se podía haber esmerado un poco y no ser tan parcial en la distribución del presupuesto familiar.

Pura

¿Solo lo veo yo y Lola Flores?

Hace unos años, una compañía de gas, para llevar, las conducciones de gas hasta tu domicilio, a parte de cobrarte una pasta gansa, exigía que un mínimo de vecinos del inmueble,( creo recordar que era un 25% de los vecinos) estuvieran de acuerdo.

Yo que no soy economista, de profesión, pero entiendo de econo Mía, llevo toda mi vida, sobreviviendo, con un sueldo de mierda.

Pensé, si dan facilidades, para que la mayoría de la gente haga la instalación, se aseguran unos ingresos fijos, todos los meses durante toda la vida.

No sé si el tiempo, o el sentido común( el menos común de todos los sentidos) me da la razón, hoy, esa compañía ( mejor estar solo), me llama y me escribe, asiduamente, ofreciéndome sus servicios, sin pago previo, y casi poniendo yo las condiciones.

Tanto rodeo, viene a cuento de la carta que recibí de caja Madrid,  hoy tiene otro nombre, anunciándome: que a partir de ahora, si tengo menos de 2000 euracos, en mi cuenta pasara a cobrarme, seis euros, al trimestre.

Todavía, no sé que haré con mis ahorros de toda la vida, sí cambiaré de caja, de banco.

Pero, me atrevo a dar un consejo, a lo que antes era “ la caja de ahorros y monte de piedad de Madrid”.

Si ya no tenéis, “ piedad” para con los miles de ahorradores, pobres, “ pensad” que somos muchos, y que un euro de cada español. Son muchos euros.

Que faltones son

Esta viñeta de Pestime,tiene como tres meses, más o menos, es un boceto, para unas futuras, historietas, con diversos artistas. El hilo conductor  sería, Marí Pili Verzas, quien hace también unos meses, escribió un artículo titulado Indignada.
Aunque el dibujo es tan solo un boceto, se puede apreciar, lo que algún "faston" llamo perro flauta.
Creo que vamos por buen camino, o bien somos unos agoreros o brujos o que se yo.
Si las musas, no lo permiten, seguiremos desarrollando  la vida de nuestros artistas, que parece que siguen un camino paralelo, a la nuestra, aunque a veces se pierdan en algún laberinto.



me da miedo

Ejerciendo de mi misma

Que las viñetas, de Pestime, no se pudieran leer, la primera vez, no fue culpa mía. El formato en el que se me envió, no fue el adecuado, y la vista de mis lectores, tampoco, yo no tengo la culpa, de que la mayoría tenga problemas visuales.

La segunda vez que se publicaron, tampoco tengo yo la culpa, el asesoramiento del "artista" tampoco fue bueno, y además mi ordenador, tampoco es que funcione, como merezco ( bueno, a lo mejor si ).

La tercera, tampoco fue culpa mía, le he puesto tiempo y ganas, pero es que el color, o el trazo del dibujo, me impide, colocarlo adecuadamente ( de nuevo culpa del artista).

Es una pena, que siendo tan buena como soy escribiendo, e inventando, historias, tenga detrás, unos asesores y lectores, que sean tan mantas.

 

Espero, que ahora la imagen se vea con más nitidez, lo que tiene el no saber.

Definitiva, de me da miedo

Nada mas publicar me da miedo, Petisme, se ofreció a hacer estas viñetas. El tiempo se esfumo, así como las musas, que estuvieron desaparecidas durante un tiempo,   - quizás se fueron de compras, a alguna gran superficie, y se perdieron en el laberinto-.

Este es el resultado definitivo de esta historia,pero no de Marí Pili.