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Así es como ve el ilustrador," a la mujer rara"
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viernes, 8 de marzo de 2013
jueves, 7 de marzo de 2013
domingo, 3 de marzo de 2013
Una mujer rara
El gesto adusto como de amargura con el que
se encontraba a diario, no se correspondía con el saludo amable y la sonrisa
franca que le regalaba al cruzarse todas las mañanas. Antes de llegar a la
siguiente bocacalle, ya había olvidado lo rara que siempre le parecía la mujer.
Fue un impulso repentino (como por otra
parte son los impulsos) lo que le hizo cambiar de acera y dar un giro de 180º
para seguirla o más bien observarla sin ser visto.
¿En que o quién
estaría pensando? Lo que fuera le producía abatimiento, ha juzgar por la cabeza gacha y los hombros hundidos.
Aunque no podía oír, ni ver con precisión su cara, si podía adivinar
las breves conversaciones que mantenía con todos los que se paro a lo largo de
la avenida.
El movimiento de la mano, de derecha a
izquierda para acabar en su espalda, dirigida a los niños. A los jubilados les
tocaba el brazo e inclinaba la cabeza como si fuera dura de oído, como si
tuviera todo el tiempo que ellos quisieran para escuchar sus achaques, por que
era eso de lo que le hablan a juzgar por los ademanes de estos.
También se cruzo con personas de mediana edad como él, a los que
llevaban un paso rápido, saludo corto y
sonrisa, los de paso lento, saludo largo y mueca.
Quizás, solo fueran imaginaciones suyas, pero era como si se
metiera en la mochila que llevaba a la espalda, la vida de todos con los se
cruzaba. En función de lo que iba introduciendo así era expresión posterior.
En
ese momento la vio como un camaleón, su mimetismo
era tal que en cuestión de segundos, podía pasar de una alegría desbordante a
la tristeza más amarga.
Ahora que estaba en el paro, ya tenía una
excusa, para levantarse todos los días a la misma hora y hacer el mismo
recorrido.
No seré yo quien meta una carga más en su
mochila, pero si contribuiré a que esparza esa sonrisa.
Definitivamente era una mujer rara.
martes, 19 de febrero de 2013
Los
coches de autoescuelas estacionados en una línea amarilla continua, pegada al
edificio del centro examinador, me produce una sensación extraña o mas bien de
lo absurdo de presentarme a un examen, en igualdad de oportunidades que el
resto de los examinandos, pero sabiendo de antemano que en el supuesto de que
este año consiguiera el permiso de conducir, la vigencia sería un año menos que
el resto.
En la fachada del edificio hay una
placa que reza más o menos, “promovido por el alcalde de la localidad” no la
placa si no el centro examinador se entiende. Es la tercera vez que la leo, me
llama la atención, que ese merito se le atribuya al edil, cuando estoy segura,
que él no puso un euro para la construcción del edificio (aunque a lo mejor si
pinto la franja gualda).
Justo debajo de la placa hay un pequeño
espacio para fumadores también lo pueden utilizar los que no lo hacen, provisto
de un cenicero con su arena para depositar las colillas. Mientras me fumo un
cigarro y para relajarme, cuento las
colillas de dentro del cenicero, cinco, y las del suelo, ganando por amplia
mayoría las segundas, doce.
Viendo que me voy a meter en un camino con múltiples salidas
literarias, pero ninguna que me conduzca a la obtención del permiso, entro en
el centro examinador.
Parapetada con el suplemento literario de un periódico,
presto atención a las conversaciones de alrededor.
Conversaciones monotemáticas, por lo que escucho de
los que han realizado el examen, no debo de tener problemas para aprobar, lo
que oigo de los que no lo han hecho, como yo, tampoco.
Cuando comienzan a nombrar a los futuros conductores
me quedo perpleja:
Cuaresma García, Socorro López, Anunciación Hernández etc. etc.…
No sé si aprobaré, pero lo que es seguro esto lleva a algún sitio…
sábado, 8 de diciembre de 2012
El gueto
El gueto.
Tengo escrito varios comienzos
con este mismo título. Uno en verso (la ignorancia es muy atrevida) y a mi me
sobran las dos cualidades.
Otro en prosa.
Pues bien, la idea de los dos escritos resumiéndolo mucho,
es: que me siento como si estuviera en un gueto.
He renunciado
a ver determinadas cadenas de televisión por su parcialidad.
A oír determinadas emisoras de radio por el
despido de los imparciales.
A
comprar el periódico del que fui lectora
fundadora. Aquí si que me extiendo, si echan a la gente por sus posibles
perdidas futuras, que esas perdidas se hagan presentes.
Decía que me
siento como si estuviera en un gueto, cada vez más aislada.
No tengo más
remedio que hacer un inciso y explicar: cada una de las veces que he comenzado a
escribir sobre el gueto, se me aparece el portal de Belén…
Si, es un
desparramo de mi imaginación no lo voy a negar, pero el Belén como las campanas
del villancico vuelve una y otra vez.
Cual psicoanalista argentina, fijo esa imagen.
Hago una
regresión;
- La Virgen , carente de sexo, ya que fue concebida sin él.
- San José menos.
¡No seré yo la que hable del sexo de los ángeles!
- El tierno
infante, cambio lo de infante que tampoco es cuestión de molestar a nadie. El nene es demasiado joven para pensar
en esas cosas.
Me queda, la
mula y el buey.
En este instante
es cuando entiendo lo de quitarlos del “Misterio”.
Si ninguno de los dos va a poder
tener descendencia, para que retozar en el estiércol del pesebre.
Entre
lo que me quitan y a lo que renuncio por intentar ser un poquito coherente.
Aquí estoy en este gueto.
A la imaginación la he propuesto que no salga,
que son muchos los peligros de ahí fuera, pero ella es un espíritu libre, le
gustan los polvo….rones, y se marcha a
pedir el aguinaldo a Belén o a montarlo.
jueves, 22 de noviembre de 2012
miércoles, 21 de noviembre de 2012
martes, 20 de noviembre de 2012
sábado, 17 de noviembre de 2012
domingo, 14 de octubre de 2012
Amanece
Desde mi ventana.
El preludio de un día que prometía lleno de luz y al final me lo ensombrecieron,
De vez en cuando, choco con alguien que intenta oscurecer mi día, a ratos lo consiguen.
Pero lo que no saben; tengo más días y mi panoramica es esta.
Para el resto de mis días, eso no me lo robarán.
viernes, 12 de octubre de 2012
Mis Pilares, mi patria.
Sobre la mesa el libro para
Pilar, hace unos días fue su cumpleaños, hoy intentaré dárselo.
En la cocina, me
esperan los productos españoles que si hoy no van a la cazuela, mañana
irremediablemente irán a la basura. Doy tiempo al tiempo, unos minutos más, no
acelerarán su putrefacción.
Conecto el ordenador y compruebo
que Pilar también lo esta, traduzco que ella también traduce, ni el día de su
santo se libra de tener que trabajar. Resisto mis ganas de chatear con ella, un
poco por dejarla trabajar sin interrupciones, un mucho por el olor hediondo que
se escapa de la cocina.
Me doy un nuevo empujón con música hacía la cocina, Miguel Hernández, curioso
que este C.D. me lo regalo Pilar. Pico cebolla, aprovecho para llorar, con sus
Nanas, mientras lo sofrío con ese jugo de los aceituneros altivos, estoy
totalmente inmersa en la patria tanto culinariamente como poéticamente.
Interrumpe esta exaltación patriota, el
teléfono.
Otra Pilar; el susto se me pasa al instante ( son las 8,30 de la
mañana) me pide que este al tanto de su hijo, esta un poco enfermo, no lo
bastante para cancelar su salida de fin de semana, pero si lo suficiente para
que algún adulto este al tanto.
Ahora ya mi mente va a su rollo, pasa de los productos hortícolas de la
cocina.
“El niño” esta en segundo año de
medicina…. Viene a mi cabeza cuando le enseñe a sonarse los mocos, cuando le
enseñe otras cosas, que él seguramente recuerde pero no yo.
Ya es un adulto (hace tiempo que
lo es) como lo son, los más cercanos a los que he visto nacer, crecer, empezar relaciones
amorosas y acabarlas. Como me he alegrado y sufrido con ellas.
Me doy cuenta que independientemente de como se llamen, mis pilares y
mi patria son ellos.
Y lo demás, son productos de la
huerta, que hay que tirar a la basura antes de que lo emponzoñen todo.
12 de octubre de 2012
lunes, 8 de octubre de 2012
sábado, 6 de octubre de 2012
jueves, 4 de octubre de 2012
Si sueñas...
Si sueñas…. pesadillas… o yo que
sé.
Érase una vez
un Rey, preocupado por su pueblo. Con el diezmo y demás impuestos no era suficiente para
mantener la corte. Era sabedor que su reinado estaba en peligro y que a su pueblo no le podía exigir
más o corría el riesgo de que se levantaran
contra él.
Una noche mientras dormía, no
sabe si fue un sueño o fue realidad, se le apareció una gallina. Por lo que le
dijo… supo que era un genio.
-
Carlos: crea un impuesto voluntario.
El Rey le interrumpió, pero…
-
Carlos deja que te explique:
Veras; de todo lo recaudado con ese impuesto, una parte
importante, se lo devolverás a uno o
unos pocos de esos contribuyentes cada semana.
Estos bien por seguir siendo solidarios con tu
reinado, bien por la ambición del premio, seguirán, semana tras semana llenando
las arcas del estado.
Una pequeña parte de ese dinero,
la emplearas en pagar a los recaudadores y voceadores del impuesto. Crearás
empleo sin conste alguno para el país.
Con el resto tienes un dinero limpio de polvo y paja, sólo grano y
lo mejor voluntario.
En todo cuento con gallina aunque
esta ponga huevos de oro, tiene que
aparecer alguna zorra. En este también.
-La primera zorra, le susurraba:
vende que por ella te darán un buen dinerito.
-La segunda, que al que le toque
que dé un 20 al Rey.
Que no hagan caso a ninguna
zorra, pues la tercera, esta diciendo:
Matemos a la gallina, que dentro
tiene una mina de oro.
sábado, 25 de agosto de 2012
Agradecimiento a los Thissen.
Empezaré por constatar varios datos; soy una autentica iletrada en
cuestión de pintura, en otras bellas artes también soy analfabeta, así como en
múltiples disciplinas científicas. De lo que si estoy algo más informada es en
crónica social o cardiaca como lo llaman ahora.
Que sea una
inculta no es óbice para que me parezca bien todo lo que sea el fomento de la
cultura, además de la promoción mundial
de nuestro arte.
Aplaudí cuando
ya hace muchos años, se traslado a España o se compro (todo el dinero gastado
en cultura me parece que es una buena inversión) la colección de pintura que
hoy forman parte de nuestro patrimonio nacional. Mi agradecimiento a Carmen
Cervera, que lo hizo posible.
Aunque al día de
hoy la familia esta un poco distanciada (espero limen pronto sus diferencias).
El hijo, digno sucesor de su madre, ha vuelto a promocionar una obra de arte española a nivel nacional e
internacional.
No voy a opinar
sobre el cuadro, pues ya he dicho que no tengo ni idea de pintura.
Borja, gracias
por promocionar la cultura.
viernes, 24 de agosto de 2012
Movimiento de tropas o tripas
Movimiento de tropas o
tripas.
Los retortijones de tripas me despiertan a
las seis de la mañana, huyo como alma que lleva el diablo de la cama y
encuentro refugio en el cuarto de baño. Cuando parece que el enemigo ha
desaparecido, desplazo mis tropas hacia la cocina y busco una explicación a ese
ataque de guerrillas. ¡El agua! El
culpable indirecto o directo el ayuntamiento, esta vez quizás no sea el
responsable, pero siento más tranquila por haber encontrado al autor
intelectual de semejante atentado.
Con mis huestes más relajadas, después de
que la retaguardia tuviera que buscar dos veces alivio en el cuarto de baño. Marcho hacía el campo de
batalla diario .Poco antes de incorporarme, me encuentro con otro” derrotado” (sesenta
años, despedido y sin saber si podrá acogerse a la jubilación anticipada) me
comunica que esta pensando en hacerse el haraquiri.
-
¡No puedo estar
todo el día sin hacer nada! Me dice
Le hago dos sugerencias, con la audacia y el morro que me caracteriza:
cambiar el haraquiri por el de kamikaze o bien le entrego las llaves de mi
fortaleza y que se ponga a limpiar como un zapador. Rechaza las dos, pero no el
chiste con lo que le dejo con la sonrisa puesta.
Durante la mañana las tripas tienen una actividad irregular, por
momentos están tranquilas, esa tranquilidad coincide con la mayor actividad
laboral, aspecto que agradezco enormemente.
A media mañana atiendo una llamada telefónica, solicitan información
sobre algunas cuestiones relacionadas con mi empresa, por el tono de la
interlocutora, deduzco que más que buscar respuesta, quiere que alguien le
escuche. Lo hago pacientemente a la vez que se me viene a la cabeza la
secuencia de una película; en la que el actor que carece de medios económicos
para llamar a un teléfono erótico, se masturba escuchando la voz robotizada
pero al fin y al cabo femenina del contestador de un banco. Me agradece la
información y cuelga.
Como estoy físicamente mermada, los intestinos vuelven a revolverse a
la vez, que los conductos lagrimales.
Al cuarto de hora más o menos vuelve a sonar el teléfono lo descuelgo y
una voz me dice:
Es usted la misma persona con la que he hablado hace un rato, quiero
decirle que por diversas razones que no vienen al caso, estaba hundida y después
de hablar con usted voy a tirar hacia delante, muchísimas gracias por haberme
escuchado.
Me quede sin palabras, sólo pensé que la tropa con esta guerra, estamos
pasando por momentos realmente malos y que a veces una pequeña escaramuza,
podía servir para una victoria.
Mi pensamiento volvió a lo que realmente me preocupaba en ese día, al
culpable de ese movimiento anárquico de mi esfínter, del compartimiento
totalmente irregular de mis lagrimales. Hoy a mi amigo le daban los resultados de una biopsia.
Cuando a las dos de la tarde concluida la jornada laboral matutina,
supe el resultado.
Lo escribiré con palabras de mi amigo
Fulanito 10 – Melanoma 0
Me dio igual, el movimiento de las tripas, de las tropas, de los trapos…
¡Por fin! hemos ganado una batalla, como justos vencedores lo
celebramos, el botín de guerra, en contra de lo habitual lo pago el héroe de la
batalla, pero a él no le importo, y a nosotros menos.
jueves, 9 de agosto de 2012
DEMANDAS VARIAS
El
primer fin de semana de agosto teníamos previsto viajar de Madrid a Burgos en autobús. Como vivimos en Alcalá de
Henares y trabajamos en esta ciudad,
intentamos comprar los billetes por Internet, para no tener que desplazarnos a
la capital, con la consiguiente perdida de tiempo y dinero. Descartamos esa
posibilidad cuando vimos que nos cobraban 2,54 euros billete por adquirir los de esa manera. Como en nuestro pueblo hay una
oficina de la misma compañía (Alsa, Continental autos) una de nosotras se
desplazo a estas oficinas con la intención de comprarlos ahí.
A partir de ahora mis lectores
pensarán que ya empiezo a desvariar, exagerar y contar cuentos surrealistas,
producto de mi imaginación calenturienta y protestona. Pues no chicos- as, las
cosas fueron así:
En la oficina, como en toda
oficina que se precie, hay una taquilla o ventanilla, con el siguiente cartel:
“CERRADO” sin más. A partir de
ese escueto dato, tu imaginación puede
volar libremente, esta cerrado por que se han ido a comer, porque es el día de
descanso, o simplemente esta clausurada eternamente, se puede pensar lo que uno
quiera, ya que no hay persona humana para preguntar.
Mi amiga como es espabilada de
por si, descubrió que había una máquina donde, sacar los billetes, y no se lo
pensó dos veces, metió los cincuenta euracos además de las monedas sueltas que
la máquina le solicito, y espero a que salieran los ansiados billetes.
¡Chata ta chan, chata ta chan! Una
poca fanfarria no viene mal. Lo que le escupió fue un vale para canjear en
Madrid, con un número de teléfono (de facturación especial, para la compañía
claro) por el importe de lo que le había choriceao el artilugio. Si alguno
piensa, que mi amiga no intento que le devolviera la máquina su dinero, se
equivoca lo intento, varias veces y en horarios distintos, pero el aparato que ya había saciado su hambre se echo la
siestaza, invernar o dormir el sueño de “los injustos”.
Resumo; llamo un par de veces a
ese teléfono carísimo, lo intento por Internet, pero le pedía el localizador
del billete que no teníamos. Tuvo que desplazarse a Madrid, pagar los 7 euros
de la Continental
– Autos, y canjear el vale.
La reclamación la puso, no voy a contar lo que le costo, o si, ahora
que las olimpiadas son en Londres, en algunas medallas de las conseguidas, se
ha sudado menos de lo que lo hizo mi amiga. Como dijo Churchill: “sangre, sudor
y lagrimas”.
Ahora viene la
parte de la Demanda
positiva. El primer fin de semana de agosto, se celebra el Festival Demanda
Folk, como su nombre indica es en la
Sierra de la Demanda.
Después
Y vaya si nos reconciliamos.
La organización de dicho festival;
impecable e impoluta, el impacto medio ambiental nulo, el condumio y el
bebercio de lujo a precios moderados, las actuaciones buenísimas y por último
el público; variado, con ganas de divertirse y un respeto hacia el prójimo, que
ya lo quisieran para sí algunas” compañías de transporte”.
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