Siente un pobre a su mesa

 

Todo un éxito la campaña “En navidad siente un pobre a su mesa” 50 años después consigue que en la mayoría de los hogares haya un pobre sentado en la mesa. En estas fechas quiero ser  ecuánime, además de generosa y reconocer los méritos y logros, no todo va a ser criticar a nuestros actuales gobernantes y decir que estamos retrocediendo. Si es verdad que  les ha costado 50 años, pero por fin se ha conseguido, es más, en muchas casas todos los sentados a la mesa son pobres de necesidad y no solo en estos días,¡ sino durante todo el año!

Hoy no voy hablar de los “pobres de espíritu” (es cierto que son los responsables del éxito de esta consigna) pero estoy totalmente sumergida en el sentimentalismo y benevolencia  de estas fechas navideñas y no quiero escribir nada negativo.

Estoy tan contenta que apunto he estado de cantar un villancico, menos mal que me he dado cuenta a tiempo que no tengo licencia, en la ducha hace días que ni se me ocurre, con gritar y ahinarme por el agua fría, ya tengo bastante.

 

Como he sido buena, voy a pedir un deseo a los reyes y a “los pobres de espíritu”; le cojo la cita a Lola Flores.

 

“Si me queréis, ¡irse!”

Sin patria, pero sin amo

No soy español, español, español…(aquí va esa musiquita que todos tarareamos tan bien).

 Que conste que tengo amigos españoles, son muy majos, también heterosexuales  buena gente también. Dios y la iglesia católica me libren de meterme con ellos.

Por si algún despistado entra en este blog creyendo que es una página erótica o ecológica o medicinal o tal vez de cocina, que dejen de leer, aquí sólo van a encontrar desvaríos, de una mujer, que no sabe de donde es.

            Una breve biografía, por si los despistados han llegado hasta aquí.

            -Me parieron en Madrid “capital del dolor y de la gloría” cada vez más del dolor y menos de gloria.

Hija de Manuela que  a la vez era hija de Madrid, mi padre, Antonio, onubense o huervano, desde el mismo momento en que nació. Hasta aquí podría parecer que soy española y madrileña para más señas, pues no, no soy español, español, español…(otra vez la musiquita).

 Mientras esto escribo, en el horno se cocinan unas tortas  de aceite  sevillanas y en la radio suenan unas ídem.

He ido al colegio en Madrid, he trabajo en esta ciudad siempre, por lo que he vivido  siempre aquí.

¡ Que no! que no soy español, español, español…(musiquita) Si, en mi pasaporte consta que soy de esta nacionalidad.

Si, siempre he pagado los impuestos aquí.

Que si, hasta la sangre la he dado en Madrid, de una manera gratuita y convencida hasta hoy, que nadie iba hacer negocio con mi sangre, ¡como van cayéndose las convicciones! con el sudor ya hace tiempo que lo han hecho.

 

Pues no, no soy de un sitio, donde se habla de lo estupendo y  ejemplar  que ha sido un negro, porque se ha muerto y mantienen cuchillas en las fronteras para que otros negros, quizás se maten.

 ¡No se les caerá la cara de vergüenza!

¿Suena fuerte lo de negro? Pues si, esta puesto con toda la intención, estoy harta de tanta hipocresía, tanta injusticia, tanta patriotismo de tres al cuarto.

¿Por qué  no soy española?

 

Porque todavía tengo algo de vergüenza torera y en esta piel de toro donde habito, los españoles que se osen  decir, que nos estamos convirtiendo en un país de mierda,* les multan, les encarcelan….

 

 

 

 

* País de mierda: El territorio donde la mayoría de sus habitantes viven en la miseria, por culpa de cuatro miserables.

 

 

Me he quedao sin patria, pero, muy muy  agustito.

 

 

 

¿Pasado, presente, futuro?

El sábado pasado, si, voy a volver al pasado, antes que el futuro me impida hacerlo bajo multa de 600.000 euros.

 Decía que el día 16 acudí a un concierto del coro Entredós en Entrevías, las cacofonías de momento no las multan y por eso la meto aquí.

A ver como lo cuento sin que esta entrada se haga interminable y farragosa como acostumbro.

            En 26 enero de 1977 comencé a trabajar  cuidando a  tres críos. El domingo 23  estuve en la manifestación en la que asesinaron a Arturo Ruiz, (quien con veinte años no es revolucionario es que no tiene corazón) a la pregunta de la madre de las criaturas si acudiría al funeral de los abogados asesinados en Atocha, conteste que no sabía.

 

Pónganse en mi lugar, era mi primer día de trabajo, llevaba unos meses sin empleo, una crisis económica acuciante, si añadimos que no había derecho de manifestación ni de huelga, a ver quien era la valiente de confesar; que si, que pensaba ir a esa y a todas las demás, que se convocarán, por el derecho a huelga, manifestación, la legalización de todos los partidos incluido el partido comunista, al voto a los 18 años, a la ley del divorcio, a la despenalización de los anticonceptivos, al aborto, a la igualdad legal de la mujer, a la enseñanza obligatoria y  gratuita  para todos, a la libertad de expresión etc.

            Regreso a la actuación del sábado, una de las integrantes de ese estupendo coro, es una de las crías, (que poco le gustaba que usara ese apelativo y el cariño con que yo lo hacia) con su madre sentada a mi lado, su hija,  (ahora con la misma edad  que la conocí a ella) en el escenario cantando:

 “Silencio” nos dicen de arriba. “silencio, a callar”. Me río y con las coristas te invito a gritar: ¡no!

 

            Acabo o continúo… Esa niña de hace treinta y seis años, con cierta retranca (¿de quien la habrá aprendido?) me recordaba la canción que le cantaba “hoy no ha venido a clase Ramón Cabeza,  sus frases en la mano de tierra hablan de gesto solidario de paz que hermana, alguien se las truco antes del alba sus frases en el aire ahora cabalgan".

 

Pues que si se empeñan en que vayamos para atrás.

¡Tendremos que luchar como en el pasado!

 

 

 

 

 

 

¡Viva nuestros padres!

Hace unos días, un amigo de la infancia, compañero de lucha en la juventud, amigo reencontrado en la madurez, gracias a las redes sociales. Nos informaba a través de una de estas redes, que su padre se encontraba hospitalizado en una unidad de cuidados paliativos, aprovechaba para reivindicar (el que tuvo, retuvo y guardo para la vejez) la continuidad de estos centros. Hoy, nos comunica el fallecimiento de su padre de la siguiente manera: Mi padre ha muerto ¡Viva mi padre!

            Continuo leyendo los enlaces y titulares de prensa, me quedo con el que dice:

“Uno de cada tres españoles morirá con dolor intenso por falta de cuidados paliativos”.

Hoy o ayer, da igual la fecha, es el día mundial de los cuidados paliativos. Hoy o ayer, da igual la fecha, es el día de la patria.  

            Hago un punto y aparte, para ligar estos dos asuntos con el recuerdo del padre de mi amigo, es curioso pero no recuerdo su nombre,  si, su trayectoria vital; los hijos que tuvo, lo que trabajo  y lucho para que estos fueran gente de bien.

            Voy a ser clara; en el día de la patria, no nos dejemos, engañar por trapos de colores,  por palabras huecas, por falsos patriotas, por el dinero que se gastan en paradas militares y escatiman en evitar dolor.

Seamos buenos hijos, no neguemos a los nuestros, porque son de los nuestros, los que han trabajado duro, para que tengamos una vida mejor que la que ellos tuvieron, no seamos miserables, luchemos para que los nuestros al menos tenga una muerte digna, no consintamos que nadie les robe eso.

Seamos dignos hijos de nuestros padres.

 

¡Viva nuestros padres!

           

           

             

 

           

 

           

Página en blanco

La página en blanco…

 

Estaba invocando a las musas, esas que en la ya, lejana infancia creía que eran dos hermanas. Estas  unas veces llevaban manguitos de oficinista,   otras ataviadas con batas de guatine, pañuelo a la cabeza (estilo negra zumbona)  bayetas y plumeros, estos últimos no de escribidor sino de cambiar el polvo de sitio.  

Decía que en mi imaginación siempre las veía así, supongo que por los comentarios que oía y leía del tipo: No he podido escribir nada, tengo la cabeza hecha un lió, haber si aparecen las musas y ponen un poco de orden.

 Cuando crecí un poco llegue a pensar, que si viviera cerca del metro de las musas, acudirían a mi más a menudo.

Hecha estas aclaraciones y viendo que las” asistentes sociales” no daban señales de vida.

Me dije: tira de  recuerdos infantiles, seguro que por ahí puedes sacar algo para el blog.

            Pues no, si hubiera tenido muchos hermanos, tendría algo que contar aunque fuera de ellos. Llegue a imaginarme con ocho hermanos, alguno de ellos sería artista o artesano, científico, viajero o habría hecho alguna proeza o no, pero la vida cotidiana con tanta gente tiene que dar para escribir algo.

El ser hija única tiene esa desventaja, te limita mucho los temas.

            Buscando la inspiración y ensuciar el folio que seguía impoluto (y vaya si lo ensucie) mate a mis padres. Una niña huérfana en un internado, al estilo Dickens, da mucho juego. Lo descarte, muy manido, demasiado  fantasioso y un poco morboso.

            El paso por la universidad a muchos escritores les ha servido de inspiración, bien por sus compañeros, bien por alguna eminencia con la que se toparon, tampoco fue mi caso.

            La experiencia laboral, carente de experiencias dignas de contarse.

 

Pues aquí está, esta página en blanco, veremos si a las musas las renuevan  el contrato y se dan una vuelta por mi casa, que me están haciendo mucha falta.

 

           

 

           

           

Reír, llora, volverse loco, acongojarse...

Para reír,  llorar, volverse loco, acongojarse….

 

Leí por encima la noticia de que estamos  controlados y que nuestros viajes por la red y las redes sociales, además de estar “vigilados” aprovechan para vendernos cosas. No le di demasiada importancia además de pensar que en nuestros correos electrónicos “privados” se cuidarían muy mucho de meterse.

 ¡Y una mierda! debería de tener cuidado con mi vocabulario, ¿para que? después del estudio que he hecho esta tarde ya todo el mundo y sobre todo el enano que esta dentro de la máquina sabe;  como hablo, como pienso, que compro, que vendo, que quiero, cuando me tiro pedos y cuando eructo.

El estudio ha sido posterior al descubrimiento casual de que hasta nuestros correos más íntimos están intervenidos. Intercalando cartas con un amigo, me di cuenta que: dependiendo de las palabras que intercambiamos iban apareciendo en mi pantalla publicidad relacionada con la conversación que manteníamos. Como no quería implicar a nadie ajeno, comencé a mandarme correos a mi misma y ver que pasaba y de paso si se me ocurría alguna cosa, para escribir en este blog.

Antes de transcribir los correos y la publicidad sobrevenida aviso que seguiré usando  este método como inspiración para entradas futuras.

 

Que se vaya a la mierda el encargado de meterme la publicidad.

El Enano- Viaje a Camboya. Viaje a la India. Seguro de motos. Viaje con Erasmus .Cancelación por huelga.

           

            Arroz con leche para veganos.

E.E. Hágalo usted mismo. Lechazo raza churra. Humedades en paredes. Ofertas de viajes.

 

            La buena salud de los médicos.

E.E. Más viajes. Camillas de masajes, Seguros de salud .Cancelaciones por huelga.

 

            Derechos de los trabajadores.

E.E. Seguros de motos. Sustratos para jardinería. Viajes a Camboya. Reformas y Construcciones.

            Mierda de vaca como estiércol

E.E. Sustratos de jardinería. Hágalo usted mismo. Viajes a Camboya. (Que cansinos con Camboya).

            Locura de amor.

E.E. Aprenda ingles.( Aquí supongo que será para que me vaya a Camboya de una vez)

 

            Para mear y no echar gota.

E.E. Compare seis pintores aquí. Humedades en la pared. Hágalo usted mismo. Acabados perfectos como de fábrica.

            Dejar de fumar beber y otras cosas.

E.E. Bolsos últimas tendencia .Corbatas. Moda hombre últimas tendencias. Vestidos fiestas.

 

En cursiva va mis autos correos, en negrita los mensajitos del espía enano.

Por supuesto que colgaré el enlace del blog en Facebook.

 

 

¡Que hartura! ¡Que ansia!

¡Que hartura! ¡Que ansia!

 

Que hartura de afirmarse negando.

Que ansia de empatía

 

Que hartura de cotilleo

Que ansia de solidaridad

 

Que hartura de premura

Que ansia de mesura

 

Que hartura de aullidos

Que ansia de silencios

 

Que hartura de quejidos

Que ansia de alabanzas

 

Que hartura de egoísmo

Que ansia de generosidad

 

¿Que ansia de todo!

 

¡Que hartura de todo!

 

 

odneis somiuges

Seguimos siendo

 

 

            Hace un año en este mismo blog, escribí la crónica alcalaína de como viví la jornada de darle la vuelta al mundo. Para mí fue un día esperanzador y porque no decirlo, feliz, esto lo explico: a pesar del encuentro con el obispo de Alcalá que me resulta siempre repulsivo y tengo sobrados motivos para ello. Fue un día agradable, pude comprobar en primera persona, como; SOMOS cada vez más los que pretendemos e intentamos darle la vuelta a las cosas.

           

            Hoy, Somos muchos más los que sin más remedio nos sentimos abocados a darle la vuelta a este mundo. Que nadie se olvide de ponerse la ropa al revés.

 

            Las buenas obras, empiezan por uno mismo.

 

           

           

           

Victoria de las beguinas

Se dice, se oye, se comenta…

Que un grupo de mujeres mañana viajan a Vitoria.

 

 Hoy, leo la necrología de Marcella Pattiyn, (transcribo) la última de las beguinas. Aclararé que me gusta leer el obituario, porque la mayoría de las veces comienzo a conocer a personajes, justo cuando ellos  han terminado su ciclo vital.

Desconocía totalmente la historia de estas  mujeres que comenzó su andadura a finales del siglo XII.

 Vuelvo a transcribir: En la Edad Media, entre la rigidez de los estamentos religiosos, empezaron a aparecer comunas de estas mujeres que iban por libre, se organizaban de forma democrática, trabajaban para obtener alimentos…

Igual que ese colectivo de mis amigas que inician ese viaje, o mejor continúan la andadura de las beguinas o la suya propia.

 

¡¡Feliz viaje!

 

 

Eufemismos y otras verdades

Permuta de los derivados del calamar y una de las extremidades de la gallináceas, por las creaciones de Edison.

Aumento del horario de vigilia como consecuencia del largo tiempo trascurrido desde la menarquia a la actualidad.

Disminución del espacio habitable en el hogar por la permanencia en el mismo de Diógenes, no el cínico, sino el del síndrome.

Desaceleración de la tensión baja, gracias a la terapia onlain, sesión de sesenta minutos, del técnico del ADSL ( eso si, externalizado).

Desarrollo de la masa corporal, por la vida contemplativa.

            Más cabello claro, porque hay menos pelos oscuros.

            Progresión adecuada del lenguaje oral y corporal (sobre todo soez), gracias al curso de conducción de vehículos a motor.

            Tender esto en “la cara del libro” por que sino no me lee, ni el jefe de Paco.

 

¿No se entiende nada?

Pues eso  me pasa a mí, que no entiendo nada.

 

Trajes y otras "prendas"

 En cuestiones de “etiqueta” tengo que reconocer que no distingo un smoking de un frac, y no tengo ninguna intención de aprender cual es cual.

A la conocida agencia de cobro de morosos, le cambié el nombre, por esa afición mía a jugar con los palabros. Unas veces, porque fonéticamente lo asocio a una que no me gusta su significado, otras porque no me gusta como suena, y la mayoría de las veces por “pura locura mía”.

Aquí unos ejemplos de esta locura;

A los tetrabrik, los llamo pichabrik, creo que sobra la explicación.

La presbicia, para mi es presbiteriana.

Mis gafas son progresistas, (como por no podía ser de otra manera) no como el resto de los mortales que lucen progresivas.

El FRAP fue el brazo armado de un partido de izquierdas ya desaparecido.

Así que para mi esta agencia es “el cobrador del smoking”. En esta paranoia mía, hubo un tiempo en que pensé que se dedicaban a perseguir a los que tenía deudas con el estanquero.

Durante unos días creí, no por locura sino por  “pura ignorancia”  que el escrache era una consecuencia de la crisis  económica, y que esta empresa había cambiado sus métodos. Ahora sus empleados perseguían a los morosos, dotados con una agujas de hacer croché y sobre la marcha, les tejían unos elegantes frac. De hecho, cuando algún político los tacho de filo terroristas, pensé que estaban tan pirados como yo, confundían las palabras, se hacían un lío, en fin una locura.

Lo que me ha devuelto a la cruda realidad han sido las declaraciones de no recuerdo quien o que cosa, que ha dicho:

Nos han votado y por eso hacemos, lo que hacemos.

Pues yo viendo y oyendo de esta manera tan loca, me voy a jugar y les voy a botar, pero para que se vayan lejos, muy lejos…

 

 

 

 

Hoy me callo

Hoy no pienso hablar de la actualidad, ni decir que los Señores Lámela, Güemes, etc… son unos sinvergüenzas, legales pero sinvergüenzas. Eso no pienso decirlo hoy. Tampoco hoy voy a escribir lo que me parece las declaraciones de la Delegada del gobierno en Madrid, que se supone es la que tiene que velar por el orden público. A mi modesto entender o lo hace para que desviar la atención, o bien para que sus afirmaciones se conviertan en verdad y todo aquel que proteste por las situaciones tan sangrantes que nos ha tocado sufrir, lo empiecen hacer de una manera violenta. Tampoco voy hablar de eso.

            Ni de las compañías eléctricas, que la primera vez que hay una bajada del recibo, ya han leído el consumo real, cuando era el caso contrario, aprovechaban y no te facturaban el montante de lo consumido, hasta poder aplicar el precio superior. De eso tampoco voy hablar hoy.

            No hablaré hoy, de la duda que me viene siempre a la cabeza, cuando hablan de privatizar, lo que sea, sanidad, enseñanza, etc., etc. Si todos estos servicios se pagan con mis impuestos, ¿por qué? se los regalan a “particulares”. Pero tampoco voy hablar de eso.

            Ni de que me parece, que estamos tirando el dinero “el dinero de todos” cuando a los jóvenes y no tan jóvenes sobradamente preparados, se marchan para dejar los beneficios de su formación, en países que no han invertido nada en la misma.

            Ni de lo que me parece la amnistía fiscal, para los choris, mientras que a los “paganinis” cada vez nos ordeñan más; ¡Ojo que pueden acabar matando a la vaca!

 

Pues de todas estas cosas, hoy no pienso hablar.

Hoy únicamente hablaré: de la muerte del correo electrónico tradicional, con la llegada del guapsa.

 

 

           

           

 

 

Una mujer rara

Pura Valdivia

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Así es como ve el ilustrador," a la mujer rara"

8 de marzo de 2013

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Una mujer rara

El gesto adusto como de amargura con el que se encontraba a diario, no se correspondía con el saludo amable y la sonrisa franca que le regalaba al cruzarse todas las mañanas. Antes de llegar a la siguiente bocacalle, ya había olvidado lo rara que siempre le parecía la mujer.

Fue un impulso repentino (como por otra parte son los impulsos) lo que le hizo cambiar de acera y dar un giro de 180º para seguirla o más bien observarla sin ser visto.

            ¿En que o quién estaría pensando? Lo que fuera le producía abatimiento, ha juzgar por  la cabeza gacha y los hombros hundidos.

 

 

Aunque no podía oír, ni ver con precisión su cara, si podía adivinar las breves conversaciones que mantenía con todos los que se paro a lo largo de la avenida.

El movimiento de la mano, de derecha a izquierda para acabar en su espalda, dirigida a los niños. A los jubilados les tocaba el brazo e inclinaba la cabeza como si fuera dura de oído, como si tuviera todo el tiempo que ellos quisieran para escuchar sus achaques, por que era eso de lo que le hablan a juzgar por los ademanes de estos.

También se cruzo con personas de mediana edad como él, a los que llevaban un paso rápido,  saludo corto y sonrisa, los de paso lento, saludo largo y mueca.

 

Quizás, solo fueran  imaginaciones suyas, pero era como si se metiera en la mochila que llevaba a la espalda, la vida de todos con los se cruzaba. En función de lo que iba introduciendo así era expresión posterior.

 En ese momento la  vio como un camaleón, su mimetismo era tal que en cuestión de segundos, podía pasar de una alegría desbordante a la tristeza más amarga.

 

Ahora que estaba en el paro, ya tenía una excusa, para levantarse todos los días a la misma hora y hacer el mismo recorrido.

No seré yo quien meta una carga más en su mochila, pero si contribuiré a que esparza esa sonrisa.

 

 

Definitivamente era una mujer rara.

 

 

 

 

 

 

           

 

Los coches de autoescuelas estacionados en una línea amarilla continua, pegada al edificio del centro examinador, me produce una sensación extraña o mas bien de lo absurdo de presentarme a un examen, en igualdad de oportunidades que el resto de los examinandos, pero sabiendo de antemano que en el supuesto de que este año consiguiera el permiso de conducir, la vigencia sería un año menos que el resto.

         En la fachada del edificio hay una placa que reza más o menos, “promovido por el alcalde de la localidad” no la placa si no el centro examinador se entiende. Es la tercera vez que la leo, me llama la atención, que ese merito se le atribuya al edil, cuando estoy segura, que él no puso un euro para la construcción del edificio (aunque a lo mejor si pinto la franja gualda).

         Justo debajo de la placa hay un pequeño espacio para fumadores también lo pueden utilizar los que no lo hacen, provisto de un cenicero con su arena para depositar las colillas. Mientras me fumo un cigarro y para relajarme,  cuento las colillas de dentro del cenicero, cinco, y las del suelo, ganando por amplia mayoría las segundas, doce.

                   Viendo que me  voy a  meter en un camino con múltiples salidas literarias, pero ninguna que me conduzca a la obtención del permiso, entro en el centro examinador.

 Parapetada con el suplemento literario de un periódico, presto atención a las conversaciones de alrededor.

Conversaciones monotemáticas, por lo que escucho de los que han realizado el examen, no debo de tener problemas para aprobar, lo que oigo de los que no lo han hecho, como yo, tampoco.

Cuando comienzan a nombrar a los futuros conductores me quedo perpleja:

Cuaresma García, Socorro López, Anunciación Hernández  etc. etc.…

No sé si aprobaré, pero lo que es seguro  esto lleva a algún sitio…